Era el 24 de diciembre de 2019. Salí de la casa de mi abuela y fui a dar un paseo hasta la hora de cenar. Como en Deba no conozco a nadie de mi edad, anduve por los caminos más apartados. Dejé atrás los bares, llegué al río y de ahí me dirigí a la playa. Solo me encontré a una pareja joven dándose el lote en un banco. Apenas había luz. Menudo sitio para que surja el amor. Quizás lo preferían así porque no se gustaban tanto, pero no podían soportar más la soledad. Me pregunté si cuando dos personas solitarias se juntan, dejan de serlo, o simplemente son dos personas solitarias que están juntas, porque cuando varios lobos se juntan, son una manada, pero no dejan de ser lobos.
Llegué al paseo marítimo que rodea la playa. En vez de optar por ese camino iluminado, seguí recto, por la escollera formada por enormes rocas. Allí no había ninguna farola, pero la luna llena tenía la suficiente fuerza como para evitar que unas míseras nubes la eclipsaran. El ruido de las olas parecía llamarme al interior del mar y avancé, jugándome un esguince de tobillo a cada paso que daba.
Un gato negro salió de entre las rocas a recibirme. Me quedé quieto, vino hacia mí y también se paró. Luego maulló. Tal vez esperaba que trajera comida, impregnado por el espíritu navideño. No tenía nada que ofrecerle. En varios sentidos. Quizá por eso siguió caminando a mi lado cuando retomé la marcha.
Aparecieron otros dos gatos que decidieron unirse y para cuando llegué al final de la escollera estaba rodeado por siete gatos. Empezaron a maullar. Era mi fin. Había caído en su trampa: iban a comerme vivo. Me senté sobre una roca y acepté mi final sin rechistar. Tampoco me dio mucha pena. Al menos saldría en los periódicos.
No obstante, los gatos no me atacaron. Esas siluetas iluminadas por la luna me miraban con ojos brillantes. “No tengo comida”, les dije finalmente. No pareció importarles. Seguían mirándome. “¿Qué queréis?”. El gato negro maulló dos veces. No podía entenderlo. Yo no maullé, por si se lo tomaban como una burla.
Contra todo pronóstico, no me atacaron. Además con tanto hablar de comida me entró hambre. Me despedí de ellos y me dirigí de vuelta a casa. Me sorprendió que los gatos se pusieran a andar de nuevo a mi lado. Parecían mi guardia real. Y ahí se me ocurrió: “¿Y si lo fueran?” Juntos conquistaríamos la playa, cobraríamos entrada a todos los que quisieran pisarla y pondríamos un peaje en el paseo marítimo. Desaparecería el euro, el único bien valioso serían los alimentos y utilizaríamos el trueque. No prohibiríamos la entrada a los perros, pero los miraríamos como una pija a los mendigos. Otros gatos callejeros y humanos sensatos se unirían a nuestra causa y dominaríamos las calles. Los gatos domésticos actuarían como espías y, en caso de ser necesario, de ejecutores, como los agentes de la CIA. Deba sería nuestro. El reino de los gatos comenzaría bajo el reinado de Urtzi I, el Bípedo. All hail Urtzking! ¡Las calles gritarían “Pescado o barbarie” y solo aceptaríamos un “miau” por respuesta! ¡El mundo sería nuestro!
Sin embargo, cuando puse un pie fuera de la escollera, los gatos dejaron de seguirme. Me giré a pedirles explicaciones. Les conté que juntos dominaríamos el mundo y que tendrían toda la comida que quisieran, pero su respuesta fue tajante: el gato negro maulló y todos volvieron a las rocas por las que habían aparecido. Preferían seguir viviendo allí en pleno invierno y pedir comida a los viandantes. “¡Cobardes!”, grité. Solo me respondieron las olas.
Volví a casa cabizbajo, pensando en lo poco que duró mi reinado. Tocaba volver al populacho.
R.I.P. Urtzi I, el Bípedo (2019-2019)
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(Foto de la escollera de Deba sacada por mí en 2014).
